‘La pared de las palabras’

Según nuestra experiencia (de oídos, de testimonios de gente que creemos), en Cuba, la Cuba “revolucionaria” de tantos y tantos años, las manifestaciones artísticas son permitidas... hasta cierto punto. En la radio no todos pueden hablar, y los que hablan no pueden salirse del guión. En el teatro sucede lo mismo y la TV es estatal, con lo cual se da por entendido que no todos los que desean aparecer en pantalla pueden hacerlo. En literatura, ya conocen la historia.
Pero el cine es un mundo aparte. Desde los mismísimos años 60, Tomás Gutiérrez Alea se mofó con cariño de la burocracia ya anquilosada con “La muerte de un burócrata” (1966), aunque luego, ya sin sonrisas, “Memorias del subdesarrollo” (1968) fustigó con altura y, para terminar, en 1995 choteó el sistema con la simpática “Guantanamera”.

Pero lo de ahora, para buenos entendedores, es un cuchillo de doble filo: la madre abnegada del discapacitado mental, ella que apenas se fija en su otro hijo porque solo tiene ojos para el primero, lo interna en un establecimiento del estado, y allí le vemos junto a una joven orate que clama de continuo que es “revolucionaria”. La madre medita sobre el hijo, pero mientras lo hace la cámara toma detalles de edificios de La Habana desmoronándose, la loca sigue gritando lo mismo, la madre, casi al final, vuelve sobre sus pensamientos y su hijo para decir: “He pasado años esperando una señal para ver si cambia”.

‘Bestia de cardo’ Cojea la bestia

Lo que hacíamos los jóvenes de entonces cuando nos reuníamos en la Santomé, durante las noches desfallecientes y tensas de la Guerra de Abril, era “chuparrealismo”, una deformación chusca del surrealismo sin ribetes ni aspiraciones de seriedad. Era pasar el rato, era vencer el tedio cuando nada sucedía pero todo se esperaba. Eran tonterías y disparates sin sentido, locuras bajo la luna sin bombillas pero con un par de tragos embuchados y la esperanza de una salida triunfal imposible.
Viendo “Bestia de cardo” recordamos el “chuparrealismo” .
Lo recordamos cuando vimos esa iluminación brumosa a ratos sin sentido, esa edición brincolera que nos desconecta de la realidad diegética y nos deja boqueando, esos diálogos que a ratos no se escuchan con claridad y cuando se escuchan, a veces expresamente, otras no, no tienen sentido.
Nosotros podemos felicitar a Virginia Sánchez Navarro por su valentía a toda prueba.Ella se metió en camisa de once varas y, por supuesto, le sobraron nueve o diez. Comenzar una historia con simbolismos cuya intención se viene a captar al final, pero que no posee fuerza, como eso de colocar a todos sus amigos y familiares atados por la tradición, por la costumbre, suena muy bonito pero nos pareció algo aburrido, sobre todo en la primera vez. ¿Una niña jugando con una pelota? Todavía tratamos de encontrarle sentido a ese otro símbolo.

XVII Muestra Internacional de cine Santo Domingo

Cinco recomendadas

Fuerza mayor (Force majeure)

Hasta el día de hoy, este filme hecho por suecos, noruegos y daneses está muy por encima del resto. Y sorprende, de nuevo, la evidente economía de medios empleada para hacerla: toda la trama se desarrolla en un hotel de montaña en la temporada de invierno, en especial en las habitaciones de la pareja protagonista, en la montaña, sobre la nieve, y un par de escenas en la carretera que al hotel conduce.
No hay estrellas, no hay bellezas, no hay desnudos, pero hay de sobra inteligencia para crear una historia que estalla en las mentes de los dos personajes centrales, y que deviene a las de la pareja que llega luego. Un problema psicológico que abruma al esposo, un problema que parte de ella, que a ella le molesta, pero que no le es posible olvidar, no puede echar en saco roto.
Es una película que, además de  ofrecer esa historia que nos golpea, sobre todo porque cualquiera que posea dos dedos de frente sabe a ciencia cierta que puede sucederle aunque no sea sueco o danés o  noruego porque es, simple y sencillamente, un problema de sensibilidad, de sentido de culpa, algo que es universal, además nos apabulla con una puesta en escena brillante, más que acertada en el manejo de la fotografía, musicalizada (sonorizada) espléndidamente y con actuaciones formidables.


La isla mínima

Un “thriller” muy al estilo norteamericano, pero situado a principios de la década de los 60, que nos cuenta sobre dos detectives de la policía española que arriban a un pequeño pueblo junto al mar para investigar unos asesinatos particularmente sangrientos. Rodríguez, en su trabajo direccional, logra una cerrada atmósfera, oscura y opresiva sobre esos personajes de pueblo, nos muestra la dificultad de los investigadores de la ciudad para penetrar en la psiquis de los campesinos, pero, además de la intriga que nos llama la atención y nos hace esperar por lo que viene, introduce otros detalles que hacen aún más atractiva la historia: uno de los detectives tiene un pasado oscuro como esbirro de Franco durante la guerra civil. Bien hecha, bien actuada, podemos recomendar esta película española.

El lenguaje del corazón
A finales del siglo XIX, un claustro de mojas acoge a una adolescente, Marie Heurtin, sordomuda y ciega que, además, criada en aislamiento, se conduce de manera casi salvaje. No la quieren admitir, pero Sor Margarita hace hasta lo imposible por convencer a la Madre Superiora y finalmente la dejan. Y en una empresa titánica, logra “domesticar” a Marie, gracias no a técnicas sofisticadas sino, simple y sencillamente, gracias al amor que le prodiga muy a pesar de estar enferma.